Ce noir sert de volant autour de vous, et vous entoile

D’un drapé plus interne, qu’un écueil rencontré

Dans un récit chargé par une actualité,

Cultivant comme un fourrage l’insatisfaction,

Laquelle abritait de petits récipients

Motivés par le remplissage de la mort,

Mais qui n’était d’ailleurs que son faux chargement,

Sa fausse ébriété, sa trop mûre avancée.

Cependant que le cerf dont vous êtes les bois,

Vous charge de sa course pour vous accourir

À vous-même, envoyant cette image-planée

En incipit au ciel Intérieur d’un enfant,

Qui tient le fil en main.

où la joie devient rouge comme une écrevisse

l’auteur