Et le v’là mort.
Là, sur le banc,
Jambes croisées
Sous la feuillée.

Ya pas plus raide.

Un’ fois mort,
C’est l’usage,
On laiss’ tout
En partage.

Ya pas plus juste.

Le notaire
En bon père
Lis le lai
Intégral.

Ya pas plus vrai.

Ça alors !
L’héritier
Est un chien !
Pas un homme.

Ya pas moins vif.

Et v’là l’ chien
Qui s’ ramène
Un dimanche
’près la messe.

Ya plus d’ respect.

Et le chien
Prend la clé,
Le trésor
Et ses cliques.

Ya des fois…

Il s’installe,
Sort les meubles,
Les bouquins
Et le vin.

Ya pas plus vache.

Yen a plein
Le trottoir.
On se sert.
Yen a plus.

Ya pas moins clair.

C’est le chien
D’ Babelin
Qui revient
Nous hanter.