Mais ceci n’est-il pas qu’une charogne immonde ?
Ou quelque cache-nez emprunté pour l’effet
À l’amante ou mieux dit à certain boutiquier
Dont la vitrine est morte et la plume seconde… ?

Voici le rire enfin de l’homme à la Faconde !
Il noircit ce qui est déjà noir, ce qui est
De nuit, d’angoisse et de noir mélange dédié
À l’autre qui n’existe encore comme Monde !

Ah quelle solitude est autant vagabonde ?
Sur sa dalle il se sent moins qu’en trop étranger.
Il est venu pour ne pas dormir, décidé
À arrêter le temps de cette nuit profonde…

La peau git à ses pieds et respire dans l’onde
Que le temps presse avec son électricité.