Je n’ai rien désiré que poésie aimable,
Chanson que l’échanson ressert sur leurs autels
Sans fatiguer les sens de leur dieu immortel.
Passage ici ou là comme on se met à table.

Volupté du feignant qui joue avec le diable
Pour amuser en marge et recevoir lequel
Possède molle couche et droits sur les mortels.
Un sourire par-ci, une extase passable,

Et tout ce que l’attente a d’à peine croyable
Comme le temps qui passe et pourtant éternel.
Mais certes sans écrits ni le socle charnel,
La paresse devient sujette à chantefable

Où la prose et le vers par loi désagréable
En disent la Chronique et les navrants bordels.