Nous n’aurons pas de chance si l’aurore oublie
Le rose de ses doigts. Me voilà à l’heure au
Rendez-vous. L’eau des quais clapote gentiment.
On attend les retours. Des putes redescendent.
Des tapis sortent. Le trottoir n’a pas changé.
Reçoit la poussière et la lumière comme deux sœurs.
J’en époussète mes chevilles de bois. J’en cligne.