Les feuilles-sources de la mer crépitent

autour du rocher d’un regard de femme,

qui se rêve dans les yeux fermés qui la voient

en accore falaise d’une approbation

démente à ses seins, son ventre, ses cheveux,

et à la table d’hôte de ses dents dressée

au niveau de la mer. Ses appels aux oiseaux

meurtrissent le ciel en cris déshabillés,

loquaces débraillés de cartilage d’âmes,

et canaille de becs fouillant nos équateurs. 

L’en-vrac de son sexe attirant les naufrages,

effuse ses senteurs isthmiques de varechs,

les pagaies de ses cuisses de sel se remuent

et font mousser la faille sombre du granit.