Dans la prose outrancière de la contrée

les mouches vrombissent un plain-chant lascif.

scieuses de longanes, initiées des sueurs

sur la Rise idoine de l’air. La carie

du soleil sur le fond de tout fond obscurcit

le regard béant-bleu, d’un sarreau noir où ruent

des myriades de feintes, de laps.
On heurte des burettes louches dans les herbes

folles qui agacent. Et de s’enchevêtrer

aux intervalles brefs qui constellent l’endroit

et sa végétation obéissante et verte,

pour configurer des angles habitables,

futiles fétus de l’espace émondés

qui ne laissent que l’exuvie d’une injonction.