On vit même Artémise en nuisette aérienne
Descendre dans le feu et prendre un saint plaisir
À donner le spectacle, attisant le désir,
De sa propre existence entre les mains vauriennes

D’un qui sous le couvert de poésie ancienne
Se vautre dans la tombe à sinistre loisir,
Ne craignant nullement, le poussif, d’y moisir
Pour le reste du temps qui pourrit son haleine.

Même le juge en croit ses yeux fous de l’aubaine.
Levant un verre vide il a peine à saisir
Le sens de ce théâtre et on le voit gésir
Sur la croix que simule en joyeuse chrétienne

L’épouse du poète amoureux fou d’Hélène :
« Entre Igitur et Musidor, lequel choisir ?

Mugit-il saisissant à deux mains les nichons
Comme s’il s’agissait de l’avenir de France.
Il croit s’en abreuver comme à quelque Jouvence
Et sent la poésie flatter son bourrichon.

Il en bande, Zoïle, et comme il est cochon
De nature et de droit il n’a pas l’expérience
Du désespoir malin qui anime l’enfance
Quand devenue majeure elle meurt patachon.

Les deux compères sont ravis et un bouchon
Atteint les glands d’un lustre et retombe par chance
Sur l’anus excité qui pète en apparence
Mais en réalité exige le cruchon :

Tout entier il pénètre ainsi que ratichon
Dans le cul de l’enfant et en toute conscience.