Loin des tombeaux et des tripots, fils de moi-même,
Me voilà de retour : la plage est dépeuplée.
Pas de traces de pas, cicatrice ni plaie.
À la fin on est seul et c’est ici qu’on s’aime.

Qu’ai-je fait de ce moi dont je connais l’extrême
Bien ? Fils de qui je fus, encore une goulée
De ce vin assassin qui retrouve d’emblée
Le vertige et la gloire et l’art de la bohème.

Tu ne " ululeras " plus avec ton poème.
Le soleil descendu sur la mer contemplée
Du point de vue obscur de ton fier mausolée
T’interdit le sommeil, ultime stratagème

Du sort commun à tous. Quel est donc ce système
Dont tu empruntes nu la misérable allée… ?