Dormir sous le noyer ! C’est la mort assurée !
Qui n’a pas un cousin mort dans l’après-midi
Sous ce noyer fictif où las il s’étendit,
Avant d’autres travaux, « dans les bras de Morphée ».

Mais la Mort elle aussi a sa bizarre idée
Du sommeil des cousins lointains « comme l’on dit ».
Voilà c’est un moment esthète et refroidi
Avec le vent d’automne et l’onde ennuagée

Qui annonce l’hiver. Coule, rivière aimée,
Sous l’ombre du noyer. Le ciel s’est alourdi
De haschich et de pluie. Et toi, cousin, hardi !
Cours vite chez ta femme acheter la poignée

De terre. Ah ! comme elle a vécu, vieil hyménée !

— À la fenêtre te voyant mourir, pardi !