Le bruit des mots jamais, même en prenant le temps,
N’effleurera l’esprit qui chuchote avec elle.
Jamais tu ne diras, de refonte en séquelle,
Ce qu’elle veut entendre et que tu sous-entends.

Quel silence le jour ! Et la nuit supputant
L’encan des rendez-vous, les pieds dans la « marelle »
Du roman ; tout ça pour éviter la querelle
Qui amoche l’enfant, ce possible habitant

Des lieux ; dehors, la nuit te conseille l’instant,
La fraction, la limite, et tu la trouves belle.
Or tu l’as inventée au fond d’une poubelle,
La poésie en vers au mètre si constant !

Auprès de la fenêtre elle file pourtant…
Parque qui ne sait rien de toi ni même d’elle.