Il y a poète et poète : artiste ou non.
Dans la ville où tu vis ta campagne impossible,
Sur les trottoirs navrants ton dos leur sert de cible,
Ô éternel blessé d’un mal qui a son nom.

Mais le poème n’est jamais une question
De nom ; heureusement pour toi, c’est illisible
Et beau ; la mort en chemin c’est intraduisible !
Le spectacle est donné jusqu’à l’indigestion.

Tu n’aboliras pas les autres suggestions.
Derrière le carreau de la vitrine horrible
Qui donc se chargera de les passer au crible ?
Tu ne connais pas ces coupables histrions…

En attendant, foin de tous les « septentrions » !
Nous n’allons nulle part et tu es putrescible.