« Une fois dans la mouise, ô gentil travailleur
Du vers et du poème et d’un volume même,
Que reste-t-il en sus ? Le vulgaire qui sème
Ne récolte-t-il pas en joyeux laboureur ?

À l’œuvre des années, et pas même un acteur
De cette comédie qu’on appelle système !
À l’arrivée tu n’es pas même le deuxième.
Pas même décroché le prix consolateur.

Tu mérites pourtant le titre de docteur…
On devrait te trouver quelque part dans la crème
Du dessus du panier… cette merde est extrême !
Gratouille la guitare au trottoir collecteur

Des papiers cul de la nation ; sans cet auteur,
On n’est pas moins heureux dans l’aimable achélème. »