Le soleil d’hiver trompe une tourterelle qui frétille.
Un moineau en pépie. L’écran se brouille. Vous
Êtes malade. Mouchoir sanglant des mauvais
Jours. Refermant le roman résolu, vous savez
Que vous venez de perdre votre temps. Vous
Ne sortez pas : on vous cueillerait. Bizarre de
Se retrouver seul à la maison… La cuisine a perdu
Son odeur de café. L’air est frais. Le roman refermé
Sur le nom de Marie Roget.
-----------------------------Vieux grimoire maintenant.
Votre chien est mort. Vous ne reviendrez plus
Visiter les berges de l’Enfer. Celle qui veillait
Sur vous a disparu. Vous savez comment. Ce
N’est pas écrit dans ce roman. Ils n’écrivent
Plus rien dans les romans. Le libraire est un
Menteur né. Mais achète-t-on encore ce genre
De bouquins ? À l’heure du numérique… ?
Qu’est-ce que pour nous… la fiction conçue
Comme les marges de l’information ?