La mangrove de notre intérieur est la vénus
zodiacale et venue des eaux grasses qu’affectionne
le poète bien sûr s’il en est
les poireaux ne sont pas poètes ne s’expriment pas
et le font clairement à la façon Boileau
et ne font que dire à la terre pousse toi
je m’y mets et la terre les pousse vers le vert
qui est la tête de la nuit guillotinée
par le soleil saint Donatien
suçant lui son poireau dont il fait sa vulgate
sur la chaise qu’on sent grincer sous les vocables
qui lui disent tu es ce moi qui fait des vers
puisés dans le puant marigot du mot moi
qui mène en transhumance son troupeau moisi
tout frétillant de balivernes plus savantes
et moins simplement solaire et sans carcan
car rien n’est compréhensible ni incompréhensible
mais est simplement par exemple la chaise
avec ses bouts des doigts et le clavier des bonds
couché comme un fusil qui est une synthèse
tirant sur sa thèse accessible à la mort
champagnisée par l’art
et la littérature