Passants des rues et des prés,
Ne réduisez pas le poème
À la rengaine qui vous trotte
Dans la tête depuis longtemps !

Ne soulevez pas vos pieds plus
Haut que le trottoir ou le talus :
Les girouettes ne chantent pas
Mais elles rouillent en silence
Jusqu’à ce que le vent les tourmente.

Sous ce toit j’habite enfin seul :
On a trop peur des copulations
En cas de cohabitation / selon
La nature du sol on devient momie
De cuir ou amalgame propice
À de nouvelles cultures / riez

Au lieu de vous inquiéter
Parce que vous finirez comme
Moi : la chanson n’est pas de
Saison sous terre / j’aimerais
Un poème ô pas long ni profond
 : mais obscène comme la vie