Je ne suis pas un travailleur. Je travaille.

Je ne suis pas un rebelle. J’écris tous les jours.

Je ne suis pas un génie comme le Cézanne

Du Grand-Palais. Je suis un landier de l’instant

Propice à tous les vents de bout. Je ne suis

Pas ni l’oiseau des cimes ni la fourrure

Rapide des broussailles. La terre ne connaît

Pas mon glissement. Le soleil n’éclaire

Pas mes nuits de transit. Pas de situation

Sinon cette vocation à garder les troupeaux

D’une terre qui ne me laisse rien, ni Quevedo

L’incontrôlable ni la maison aux traces

Évidentes de savoir. Voici ce que nous sommes,

Cézanne, nous qui ne sommes ni prophètes

Ni employés, nous qui buvons en cachette

Ce que nos joues révèlent à tout le monde.

Nous allons à Paris et nous revenons toujours

À l’endroit même de notre dernière conversation sensée.

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