En robe froide ces titillations sont nos phrases. Frisons de nos mondanités idiosyncrasiques. Nous avons deux corps mais une seule robe. Insatiable est ce continent de l’un à l’autre. Et de l’enfiler par nos têtes coupées, tombées dans le panier où l’on met notre main la plus démesurée. Chaque coupon de nous frise la catastrophe d’être à fleur de peau en bouquet dans l’arène. Robe de déchirure fouaillée jusqu’à l’ange excessif qui s’étale à foison. Suicide en satellite. S’enrober de soi deux fois sans oublier d’ôter le slip du style qui se pogne solo.

Suicide en satellite.

Henri Michaux